Tout aurait du se passer comme prévu. Chacun aurait du rentrer chez soi, retrouver sa petite famille et dormir paisiblement dans leur couverture. Le lendemain, ça aurait été la même chose. La même routine. Le même refrain. Encore et toujours. Mais ce soir-là, rien ne se passa comme prévu. Avec la venue et la promotion de Caldwell en tant que Ministre à la mort de Mills, tous savaient qu’à un moment ou un autre, l’état sorcier en viendrait à se casser la figure. C’est cette nuit-là que tout bascula. Il avait suffit de quelques Mangemorts, de quelques Aurors déterminés et de sortilèges pour briser la sérénité d’une ère que l’on croyait révolue. Certains étaient morts avec hardiesse, pour la paix, par devoir, par nécessité. D’autre simplement parce qu’ils avaient été là au mauvais moment.

L’esclandre au Ministère avait fait énormément de bruit, rameutant pas moins d’une dizaine d’Aurors, dont le chef lui-même, Etherington. Pris au dépourvu et avec peu de moyens, il fallut ruser et gagner du temps jusqu’à l’arrivée des secours. Risquer sa vie était une chose, mais faire preuve d’insouciance et d’inconscience en était réellement une autre. De plus, Caldwell n’était pas seul, il avait amené avec lui deux de ses plus fidèles Mangemorts, Hadrian Wheland et Kastiel Lensherr. Il ne manquait bien évidemment pas le fouineur en chef, Silas Hampton. Il était certain qu’avec lui, ils auraient une belle réputation… Ou presque. Le lendemain, ils feraient sans doute tous la une des journaux à scandales. Pour changer. Pourtant, ledit, lendemain, Etherington avait guetté la Gazette pour voir ce qui avait été rapporté et il fut déçu de constater que l'évènement de la soirée était passé sous silence. Puis la déception laissa place à la colère lorsqu'il lut les lignes parlant du décès de Shackelbot comme étant un regrettable incident survenu au Ministère. Les raisons de sa mort étaient obscures et c'est avec colère qu'il fit brûler le torchon. Une fois encore, le monde Sorcier était tenu à l'écart de la vérité. Etherington se jura que Caldwell tomberait.

Enfin un petit moment de détente pour les élèves et les professeurs de l'école Poudlard, le bal d'Halloween. Cette année, le ton est donné, costumes qui font peur et bonne musique en perspective. Crow a tout prévu. Du moins, c'était ce qu'il croyait. En milieu de soirée, la lumière avait disparu et Peeves avait profané cette menace à peine voilée : il n'y avait plus de magie. Plus rien. Tous avaient cherché à prendre leur baguette pour émettre un rayon de lumière ou soulever une table, mais il n'y avait plus rien. C'était stressant. Affreux. Plus de magie, l'école était vulnérable à n'importe quelle attaque. La panique a très vite envahi les élèves se dispersant dans les couloirs de l'école.

Un petit groupe se retrouva dans les cachots où ils vécurent une horreur. Les cachots n'émettaient aucune lumière, il n'y avait aucune fenêtre dans le repaire de la chauve-souris des cachots. Avancer en hésitant ou en rasant les murs étaient stressant, ça l'était d'autant plus lorsque vous entendez un bruit horrible, celui d'une bête qui cherche certainement à se nourrir. Dans une salle vide, un autre groupe s'est retrouvé piégé par Peeves. Sans magie, il était inutile de pouvoir sortir de la salle abandonnée, livrant ces pauvres élèves à leurs angoisses les plus profondes. Tandis qu'un dernier groupe avait gravi les marches pour atteindre la salle sur demande et voir s'ils ne pouvaient pas retrouver l'objet magique que Peeves avait utilisé pour tout désactiver.

Le temps avait paru très long à chacun d'entre eux, mais au final, le professeur Rogue sauva la situation. Il se souvint de cette légende de Serpentard, se souvint que l'objet en question n'acceptait que le sang d'un Sang Pur pour se désactiver et rendre la magie. La situation s'arrangea en laissant tout le monde cogiter sur cette soirée.