C’était devenu un exercice difficile de se rendre au ministère ces derniers jours. L’atmosphère y était étrange et les disparitions se multipliaient. Ça pouvait presque passer inaperçu si les gens gardaient leur langue dans leur poche, mais ce n’était pas le cas. Maxim interceptait de temps en temps des bribes de conversation qui l’inquiétaient, il savait qu’en temps normal les langues ne se déliaient pas si facilement et pourtant… le jeune homme avait passé la journée à arpenter les couloirs pour amener des dossiers à l’un puis à l’autre tout en gardant sa bouche fermée pour éviter de sortir des idioties ou bien pire. Depuis les étranges nouveaux pouvoirs de Caldwell, l’ancien Gryffondor dormait très mal et mangeait très peu, il avait l’angoisse permanente d’en dire un peu trop sur ses véritables idéologies et il en était arrivé au point de partir à l’heure à la minute près pour éviter de passer encore du temps dans l’open space des aurors non loin du bureau de Wheland et trop proche d’oreille très peu discrète. Il ne pouvait pas se permettre d’échouer ou de se faire prendre. Il avait de très grande chance d’y rester.

Maxim rassembla ses affaires qu’il entassa dans son sac. Il le jeta sur son épaule et prit le chemin des ascenseurs direction l’Atrium pour son retour à la liberté. En chemin il croisa deux hommes qui étaient en train de se mettre sur la figure, il se figea un instant se demandant s’il devait intervenir ou pas. On passa devant lui à toute vitesse pour se précipiter sur les deux hommes. « Non mais les mecs ! Calmez-vous, ça sert à rien de vous battre ! Surtout si c’est pour ta  femme, elle a une sale tronche, elle vaut pas le coup. » Maxim écarquilla les yeux et étouffa un rire avec sa main. Au final, il préféra tracer sa route et ignorer totalement cette bagarre. Ça ne le regardait pas après tout.

Le jeune homme arriva dans l’Atrium et se figea un instant en apercevant le monde qui attendait près des cheminées et des cabines téléphoniques. Il tapota sur l’épaule d’un inconnu et lui demanda ce qu’il se passait. On lui répondit que tout était bloqué : problème technique il paraîtrait. Technique dans un monde magique sonnait toujours étrangement à l’oreille de Maxim. L’angoisse qui l’assaillait commençait à devenir beaucoup plus présente et pesante pour lui. S’il restait trop longtemps, il n’était pas sûr de ce qu’il pouvait dire et son angoisse monta d’un cran lorsqu’il aperçut deux mangemorts notables : Ehren Eberhart et Garalt Rowland. Inconsciemment sa main s’était dirigée vers sa baguette qu’il serra machinalement contre lui.

443 mots en moins de deux heures ; + 280 points à la résistance

Rowland. Eberhart. Le parfait duo de connards. Maxim aurait souhaité s’enfuir, se glisser à travers les employés pour mettre le plus de distance entre lui et les deux mangemorts. Il allait devoir garder la bouche fermée et hocher simplement la tête quand on lui parlait. Il ne devait pas laisser des mots franchir ses lèvres sinon il était perdu. « Ah, monsieur Newton, vous tombez bien, aidez-nous, à escorter ces imbéciles jusqu'à la sortie, » Et il s’exécuta. Contester les ordres c’était pas son truc et il devait jouer au larbin en attendant de valider sa formation. Il suivit les deux mangemorts sans broncher, sans même dire un mot. Ils amenèrent les deux fautifs en direction des cheminées et ils les expédièrent à l’intérieur. Maxim ne s’attendait pas à  ce que leur corps prenne une forme aussi étrange par contre. Ni à ce que la cheminée passe du vert au gris. Le jeune homme retint un haut-le-cœur et détourna les yeux un instant. Les cris de ces jeunes lui liquéfièrent les entrailles. « Qu'est-ce que... » Voilà pourquoi personne ne tentait de prendre les cheminées. « C’est pas vrai… c’est quoi ce bordel ? » Fit-il pour lui-même quelques secondes après. Eberhart envoya les deux autres chercher Caldwell pour qu’il puisse régler ce… léger problème. « J'vais finir par monter dans son bureau et lui coller une beigne, » Un sourire fleurit sur les lèvres de Maxim. Ainsi donc, il ne faisait pas l’unanimité chez les mangemorts le p’tit ministre. C’était bon à savoir.

Dans la foule, c’était la cohue. Des insultes fusaient un peu partout. Des coups se perdaient : oups pardon, j’visais le mec derrière toi. De dos à la scène, l’ancien Gryffondor ne put voir la personne qui lui fonçait dessus sans le vouloir. Il se prit un coup dans le dos assez violent qui le propulsa sur Ehren Eberhart. Il lui écrasa le pied. Plutôt violemment. Le brun ne prit pas la peine de s’excuser et se retourna brusquement pour faire face à l’abruti qui lui était rentré dedans. « Oh pardon... larbin.» Le sang du jeune homme ne fit qu’un tour. « Va te faire foutre, connard. » C’était sorti tout seul. « Et arrête de cirer les pompes de Caldwell, t’auras jamais ses faveurs. Il t’aime pas. » Il l’avait entendu par Wheland l’autre jour. Le brun esquiva le poing que lui envoya l’employé du ministère. « Pardon pour votre pied, monsieur Eberhart. » Oui, quand même. Il savait qu’il avait pu faire mal vu la force avec laquelle il lui était arrivé dessus. Ne pas s’excuser aurait été un horrible affront de sa part.

441 mots en moins de 2h ; + 280 points à la résistance.

Spoiler:

Garalt soupira. Après avoir passé sa matinée à juger les minables que lui envoyait Roy Caldwell. De nombreuses personnes disparaissaient et son « patron » avait fini par le convoquer dans son bureau, lui demandant de sévir au niveau de ses condamnations. Il avait pu voir que l’homme était nerveux. Qu’avait-il fait cette fois-ci ? Il avait dû se mordre la langue fortement pour ne pas poser de questions. Garalt savait quand parler ou se taire. Face à Roy, il devait de plus en  plus se retenir de dire ce qu’il pensait. Ses doutes envers le chef des mangemorts commençaient peu à peu à faire sa place dans les croyances du Rowland. Les actions de Caldwell étaient dirigées par ses sentiments et par sa peur de la résistance. Fatale erreur. Un chef se devait de rester de neutre, de garder la tête froide afin de faire les meilleurs choix et le mangemort doutait de plus en plus que Caldwell soit ce chef. Mais il se devait de garder ses doutes, de faire  croire à tout le monde qu’il était encore ce président impitoyable.

Il se leva calmement de sa chaise avant de se diriger vers l’Atrium avant qu’une voix l’interpelle. « Garalt, c'est l'anarchie dans ton département aussi ? » Ehren Eberhart. Garalt lui jeta un regard avant d’acquiescer silencieusement. Il savait se faire respecter. Ses décisions et ses actes amenaient la peur parmi ses sous-fifres, mais dernièrement, ces derniers commençaient à dire ce qu’ils pensaient, à contester ses décisions. Beaucoup avait fini par en souffrir. Peut être une envie de mourir jeune les avait pris ? « Ça ne peut plus durer, on va finir par tous s'entretuer si ça continue, » le Rowland dirigea son regard vers l’homme et ne put qu’être d’accord. Toute cette histoire était louche…

Des bruits de combats attirèrent leur attention. Que se passait-il encore ? Le ministère devenait à un vrai cirque. Et c’était cette bande d’incapables qui prenait les décisions ? Garalt ne voulait pas le pouvoir absolu, il ne l’avait jamais voulu. Il voulait croire en un chef, en une idéologie mais il se rendait compte que Roy n’incarnait plus cette envie. S’il pouvait, le président foutrait bien un coup dans la fourmilière afin de tout réorganiser. Mais ce n’était pas son rôle. Il condamnait, il ne s’occupait pas de tout ça.

Ehren et lui prirent les choses en main et figèrent les deux cafards qui se battaient avant que l’Eberhart ne prenne les choses en mains et ne réquisitionne Newton pour les aider à transporter ces deux abrutis loin du ministère. Le Rowland ne put s’empêcher d’admirer la force de caractère et les compétences d’Ehren pour devenir un chef. A force de côtoyer l’homme, il se rendait compte qu’il avait peut être misé sur le mauvais cheval en la personne de Caldwell. Mais quand il vit les corps des deux hommes se tordre de manière anormale sous leur cris de douleur, il se dit que quelque chose clochait vraiment. Malgré qu’il soit habitué à autant de violence, il ne put s’empêcher de grimacer. Qu’ils se taisent, par pitié…

« J'vais finir par monter dans son bureau et lui coller une beigne, » grogna l’Eberhart. Il ne put s’empêcher un rictus de fleurir sur les lèvres à la réflexion de l’homme. « Je t’aiderais avec plaisir. », il se mordit violemment la langue. Putain, c’était quoi ce délire ? Jamais il n’avait parlé pour dire ça. Jamais il n’aurait dû dire ça et s’il avait été dans son état normal, il ne l’aurait jamais dit. Il inspira et se concentra sur la discussion qui se passait. Que de querelles stupides… Il jeta un regard à Newton. Depuis quelques temps, il ne pouvait s’empêcher de l’observer. Ses moindres faits et gestes. Il avait quelques doutes quant à son implication envers le ministère mais il préférait attendre le bon moment. Il préférait observer, réunir les preuves avant d’achever sa proie…

Spoiler:

Maxim avait envie de sortir de là le plus vite possible. Cette atmosphère était étrange et il n’aimait pas voir à quel point les mots sortaient si facilement de sa bouche. Il avait peur pour sa sécurité et celles des autres agents doubles présents au Ministère. S’il révélait le nom de ces taupes, ils étaient fichus autant que lui. Il devait faire attention, éviter d’ouvrir la bouche pour parler et être simplement spectateur de tout ce qu’il se passait autour de lui. « Il faut arrêter tout cela, Garalt, » Eberhart parlait doucement à Rowland, Maxim tendit l’oreille pour capter un peu plus leur conversation. « Je les ai vus, avant qu'il ne les déplace après que Meiffert en ait volé un. L'un d'entre eux est différent, j'ai entendu l'un des scientifiques le dire. Il serait le seul moyen d'arrêter tout ceci. » Le cœur du jeune homme manqua un battement. Etait-ce possible que le mangemort soit en train de parler des diamants ? Par reflexe, il s’approcha davantage dans l’espoir que l’homme en révèle un peu plus. « Je... » Maxim sentit l’adrénaline monter en flèche. Il devait impérativement trouver du parchemin et une plume pour écrire à Sévan et lui dire ce qu’il venait d’apprendre. Il répéta les mots du mangemort dans sa tête encore et encore comme pour les graver. Il ne voulait pas oublier. Probablement qu’à la résistance ils pourraient en comprendre la signification et bientôt tout serait fini. Il se prit à rêver de ce monde sans menace pesante sur la tête sans vraiment y croire.

Un homme le bouscula encore une fois et il dut prendre sur lui pour ne pas lui éclater la tête contre le sol. Il ne comprenait pas vraiment d’où lui venait cette soudaine colère non plus. Etait-ce parce qu’il avait l’impression d’étouffer sous sa couverture d’agent double ? Say it. Ça pesait tellement lourd dans sa tête qu’il se demandait comment il faisait pour résister. Come on, Maxim, say it. Il détourna le regard et rencontra celui d’Eberhart et il eut l’impression que s’il avouait tout maintenant, ça irait mieux ensuite. S’il avouait faire partie de la résistance, un poids immense s’en irait de ses épaules et il ne craindrait rien. On ne lui ferait pas de mal. Peut-être qu’on le remercierait de sa franchise. Yes, Maxim, say it ! Sa tête semblait envahie par cette voix malicieuse qui lui soufflait d’avouer ce qu’il était réellement. En temps normal, il n’aurait rien écouté… en fait, en temps normal, il n’y aurait pas de petite voix pour venir l’embêter. « Vous ne pouvez pas avoir confiance, Eberhart, j’ai menti. » Il eut un petit rictus tout en se rendant compte qu’il se sentait bien pour la première depuis un long moment.

Attention Maxim, il y a des vérités qui ne sont pas bonnes à dire.

476 mots ; + 20 points à la résistance