« Prends un peu de temps pour toi, ça te fera du bien » Jack n'avait pas trop su où aller. Il ne savait pas où prendre ce temps pour lui, il n'y avait même pas pensé. Il s'attendait plutôt à passer les vacances scolaires à l'école, pour aider les gamins à combattre les cauchemars et pour aider les plus âgés à les oublier. Il aurait préféré travailler, faire ça, plutôt que de se perdre dans Londres. Les vacances commençaient à peine et tous étaient de sortie ; et que ça piaillait, que ça hurlait, que ça se bousculait, que ça riait. Lui traçait sa route en silence, s'excusait en jouant des coudes et gardait les yeux rivés au sol – il n'avait jamais aimé les foules et, encore moins, les foules survoltées. Finalement, il entra au Chaudron Baveur, auquel il était souvent allé avec son père, avant de s'engouffrer direction Chemin de Traverse. Si le Londres moldu lui semblait survolté, le Londres sorcier semblait s'être doté de ses plus grands hystériques pour ces fêtes qui approchaient. Jack se fit bousculer à plusieurs reprises par des couples pressés, se fit insulter par des étudiants soulagés de ne plus avoir cours et, pour finir, manqua de se faire piétiner par un... un il ne savait trop quoi. Il grimaça en se laissant faire, silencieux et un peu trop timide, marchant d'un pas résolu vers la Banque où il retira de l'argent pour faire quelques achats. Les McGraw avaient toujours eu les fêtes en horreur, pour une raison que le brun ignorait – en tout cas, il le savait, il devait bien faire quelques cadeaux à d'autres qui aimaient ça, comme fêtes. Ainsi se permit-il de chercher des petits quelques choses pour Lily Ann, Envy aussi et puis son frère évidemment. Il songea aussi à Rose mais estima que ça serait déplacé. Piotr ou Sephora ? Ou mêmes d'autres élèves qui semblaient avoir perdu foi en tout, si jeunes mais alors si sages ? Non, complètement déplacé. Il prit plutôt une glace, malgré le vent et l'hiver froid qu'ils vivaient, une glace de chez Florian Fortârome et regarde le monde s'écouler sur ses yeux, silencieux et observateur, simple spectateur d'une folie des achats qu'il n'avait jamais partagé. Il tente d'apercevoir des visages connus, des traits qui ne vont pas lui sembler étrangers, mais non, non, il est dans une masse d'inconnus, un troupeau de moutons qui entre, sort, dévalise, ne fait que regarder dans des magasins bariolés, éclairés, construits pour plaire et attirer. Tout cela lui semble puéril et idiot ; mais, d'un autre côté, affreusement instinctif. Il se dit que les gens ont peur, sont moites d'effroi et ne veulent qu'une chose : s'échapper de la dure réalité en achetant des... cadeaux. Aberrant. Il grignote son cornet, le nez et les dents froides, petit point immobile au milieu d'une énorme fourmilière. Il lève les yeux, la fin d'après-midi s'assombrit, les lumières s'allument, se font de plus en plus fortes, un sortilège fuse, répand une joyeuse couleur argentée sur les gens qui passent, quelques uns rient, d'autres se disputent sur leur budget, bref, la vie quoi. Machinalement, il prend une cigarette, l'allume et la coince entre ses lèvres en commençant à se diriger vers la sortie. Avec un peu de chance, il lui reste assez d'argent pour s'acheter un bon café chaud au Chaudron Baveur avant de retourner à la maison et d'y fumer, de lire, de réfléchir. Sounds awesome se dit-il en tirant une latte innocemment.

Hello darkness my old friend ...

Tirant comme une folle sur l’élastique, elle le lâcha subitement, le laissant s’écraser sur sa peau diaphane dans un claquement sonore. Elle était plantée au milieu, mais elle s’en foutait. Elle avait l’air vulgaire et défiant, elle ressemblait à une gamine mal élevée jouant les rebelles, mais elle s’en foutait. Une capuche tirée sur ses cheveux noirs, Pansy observait les gens passer, se demandant comment elle pouvait être aussi transparente. C’était à son avantage, quelque part, que de ne pas être remarquée, il ne faisait pas bon porter la Marque du Dark Lord et se balader au grand jour… quoi que dans cette période de liesse, personne ne semblaient souffrir la moindre douleur. Foutues apparences. Elle savait qu’ils étaient pourris jusqu’à la moelle, tous, qu’ils crevaient en silence, petit à petit, alors que les secondes s’égrainaient. Le rouquin à quelques mètres d’elle, qu’elle fixait avec une envie brutale de dégainer sa baguette pour attaquer, était le porte-parole même des apparences trompeuses, selon elle. Tremblante, elle tira à nouveau sur l’élastique. Ce qu’elle détestait Noël, ce qu’elle pouvait haïr ça. Elle avait l’impression de n’être qu’une boule de rage, par moment, mais elle n’y pouvait rien. Les événements s’enchainaient, tous plus insupportable que les autres. Merde à la fin. Elle voulait un peu de répit, elle voulait pouvoir se poser, se calmer. Ca ne semblait pas être au programme, pourtant. Quelle idée, aussi, que de se jeter dans la foule à une période pareille. La bonne humeur n’était pas contagieuse, non, elle ne provoquait qu’agacement et exaspération, voilà tout. Et ça finira par la rendre folle.

Soufflant à nouveau, elle lâcha sa légère prise et sursauta face à la douleur. Ouais, folle, avant l’heure. Ou bien il était déjà trop tard. Il y avait Crabbe, dans la foule. Vincent fucking Crabbe. Impossible. Elle ferma les yeux une seconde, les ouvrit à nouveau et… non, il était toujours là. Voilà qu’elle hallucinait. Parfait. Parfait, putain. Elle se fit violence pour se redresser. Derrière l’épaule de Weasmoche, de l’épave qu’il était devenu au fil des années du moins, se trouvait son ancien camarade, décédé tragiquement dans la Salle sur Demande, au cœur de la bataille. Elle secoua la tête à nouveau. Non, franchement, c’était quoi cette nouveauté ? Jamais auparavant ne s’était-elle retrouvée face à telle vision. D’ordinaire, elle se voyait plutôt en train de crever, complètement folle, abimée jusqu’à la moelle, seule, oubliée… quoi que, était-ce réellement une création de son imagination. Ca sonnait bel et bien comme la réalité, pourtant, surtout à cet instant. Croisant les bras, resserrant sa veste autours de sa carrure trop frêle, luttant comme elle le pouvait contre le froid, elle se redressa de son mieux et aboya presque automatiquement à l’autre imbécile « Qu’est-ce-que tu regardes ? » avant de réaliser, un peu trop tard, qu’elle n’avait plus son attention, qu’il semblait intéressé par autre chose que sa pathétique et cadavérique présence. Nerveusement, elle jeta un coup d’œil à Néron qu’elle avait repéré plus tôt et qui lui aussi se trouvait dans ce coin-là. Définitivement, elle avait perdu ses derniers boulons, la Parkinson, parce qu’elle commençait à trouver tout ça réellement étrange.

A croire que finalement, l’ambiance joviale et colorée de cet énième Noël de merde l’avait finalement atteint, tout ça pour la faire copieusement partir en sucette. Magnifique. Ouais… magnifique. Et Crabbe la regardait toujours, ce sourire pataud et idiot accroché aux lèvres, comme à l’époque où ils avaient été amis.

576 en deux heures. tout juste. *zbaff*. +360pts aux méchants

Il est déjà en train de faire ses plans pour rentrer, prêt à prendre son délicieux café, à acheter d'autres conneries, à traîner dans le Londres moldu ou même sorcier, il s'en fiche. Il se sent l'envie de marcher, finalement. Le froid ne lui fait plus rien, il se sent engourdi et, peut-être à cause de l'ambiance, il se sent un peu plus détendu, un peu plus frivole. Il a encore le goût de sa glace saveur chocolat sur les lèvres et les dents mais, très vite, celui plus âcre de la fumée de cigarette l'emplit. Il songe qu'il devrait rajouter un petit remontant à ses clopes, un petit quelque chose de plus pour les solidifier et les renforcer. C'est depuis qu'il a vu ce roux là, celui qu'il a vu avec Rose et qui, d'après cette dernière, n'est pas toujours très net. Son histoire de morphine, ça l'avait gavé au début mais maintenant, après réflexion... ça pourrait peut-être le détendre ? Ou au moins l'engourdir ? Il secoue la tête, efface cette idée de sa tête. C'est comme ça qu'on entame la descente douce-amère vers les Enfers, Jack, tu l'as vu de tes propres yeux. Il clope tranquillement, marchant en se prenant des coups d'épaule, des oeillades sardoniques. Cette fois, il ne s'excuse pas, il n'évite pas les contacts, il ne fait pas son petit timide. Perdu dans ses pensées, il marche simplement, sans plus se préoccuper de rien, le regard dans le vide. Il semble parti à des kilomètres de là quand la voix retentit, indéfinissable, pas du tout familière : « Jack ? » Et pourtant il l'a déjà entendue quelque part, impossible de savoir où. L'infirmier sursaute, surpris, et se retourne sans comprendre, ses sourcils se froncent, ses yeux sondent machinalement la foule.Voilà comment rapidement faire réagir les gens comme Jack. Appeler à l'aide. C'est un SOS auditif et les infirmiers, ceux de la pension médicale, qui ne veulent qu'aider ou même qui ne cherchent que le bonheur de l'autre comme Jack, ils se retournent, ils font tout pour vous aider. Il aperçut la touffe de cheveux rousse, les yeux écarquillés, la face blanche comme les rails qu'il s'enfile. Aussitôt semble-t-il se précipiter au ralenti, à contresens du courant du genre. Il se prend des épaules, il manque de tomber parterre, il échange un concours d'injures rapide avec un con. Et quand il arrive au roux, à bout de souffle – un appel à l'aide, juste son prénom et il accoure, bon chien –, le garçon a perdu cinquante nuances de blanc, il semble sur le point de s'évanouir. Il s'apprête à lui dire quelque chose, l'analyser, lui demander ce qu'il va pas même s'il sait, évidemment, que c'est encore ce manque, ce désir de morphine, de drogue dans ses veines. Mais l'autre le prend de court : « Comment … C'est impossible ! Tu étais mort ! » Au début, Jack veut lui dire que non, il n'est pas mort et qu'il n'est pas près de l'être. Il voit la main de Ron dans le vide, ses yeux, son teint, la sueur légère sur son front. Il a déjà vu ça. Des hallucinations, mais pas que chez les drogués : Poudlard se retrouve surchargé de cas similaires, des gens qui voient des morts, des êtres chers perdus à jamais mais, pourtant, semblant exister dans la chair et les os. Y'a une autre garçon aussi. Il dit quelque chose à Jack. Impossible de poser un doigt sur son nom. Même expression. Il bouscule une fille. Même expression. Ils sont livides, pas bien. Et lui il est là, à côté de Ron, le couvant d'un regard plein de reproches et d'inquiétude ; à côté de ce Néron dont il ignore tout, le regardant avec distance et incompréhension ; et cette Pansy, qui lui est familière aussi, la jaugeant sans comprendre. What the fuck is going on ? Il finit par prendre celui qu'il connaît par les épaules, tourne le dos aux autres. Ronald, il s'appelle Ronald. Il préfère Ron, lui avait dit Rose. « Ron, que se passe-t-il ? » dit-il d'un ton ferme mais qui tremblote un peu, plein de nervosité. Pas ici, pas maintenant. Déjà que les cas isolés de Poudlard sont difficiles à contenir... que dire de ceux, groupés, en public ?

Hello darkness my old friend ...

« T’es dans un piteux état, meuf » Pansy manqua de sursauter alors que le sourire de Crabbe se muait en mots articulés. La même voix, le même air, trop de temps avait passé depuis la bataille de Poudlard, cela ne pouvait être qu’une hallucination. Elle l’observait, cherchant la petite bête, le truc qui n’allait pas, le détail pour se prouver qu’elle était juste en train de devenir complètement tarée. Le seul détail qui clochait, dans le tableau, c’était le fait que Vincent fucking Crabbe se tenait à quelques mètres d’elle. Il était mort. Il était supposé être mort. Elle avait vu sa tombe, elle avait senti sa gorge se serrer face à l’annonce, elle avait senti sa culpabilité faire un bond étrange dans son estomac alors qu’elle se surprenait à penser que ouf, ce n’était pas Drago, dont on lui annonçait la mort. Avec le recul, il aurait surement mieux valut que les choses se goupillent autrement. Crabbe n’avait été qu’un suiveur, qu’un bon ami, il avait payé pour les desseins d’un connard incapable de reconnaître sa valeur. Quoi que de mémoire, Malefoy avait été un peu secoué par ce décès. Elle ne savait même plus. Elle n’était même plus foutue de l’imaginer avec autre chose que cet air suffisant peint sur le visage.

Au final, elle et Crabbe n’étaient pas différents. Lui avait laissé sa vie. Elle avait laissé sa santé mentale dans cet état. « Non, sérieusement, on dirait une camée » ajouta-t-il, la faisant bel et bien sursauter, cette fois « Pansy ? » Il agita sa main devant le visage de la brune et elle réalisa qu’il s’était rapproché. Par instinct, elle se redressa et croisa ses bras, enfonçant ses ongles dans les plis de sa veste. Ca ne pouvait pas être lui, il était mort. « C’est lui qui t’a fait ça ? » énième phrase, une question. Elle lui jeta un regard sombre, se décidant à ouvrir la bouche. Au pire, elle passerait pour encore plus malade qu’elle ne l’était, à parler toute seule. Tant pis, elle n’était plus à ça prêt. « De quoi tu parles ? » demanda-t-elle alors, dédaigneuse, froide, cassante. « Range tes griffes, on est plus à Poudlard. C’est lui qui t’a fait ça ? Drago ? Qui t’a bouffé comme ça ? » Elle le fusilla à nouveau du regard. Depuis quand analysait-il ? Depuis quand était-il capable de déduction. « Non » répondit-elle simplement, se braquant un peu plus, voutant ses épaules pour se protéger. Un non qui signifiait oui, même si clairement, elle était responsable du plus gros des dégâts et personne n’était à blâmer. Elle ne pouvait pas en vouloir à quelqu’un de ne pas l’aimer correctement, right ? C’était si loin, tout ça, de toute façon… quoi que. Voir Crabbe, comme ça, ramenait tous les souvenirs, les moments d’espoirs. Elle avait envie de cracher au visage du jeune homme, du moins si elle pouvait encore le qualifier d’homme. Il était mort, for fuck sake. Il ne pouvait pas être là. « Qu’est-ce-que tu fous ici ? Ou alors t’es pas là et j’deviens folle, c’est ça ? » lâcha-t-elle, véhémente. Elle n’aurait pas été si surprise, au fond. Elle se tenait déjà comme si on lui avait foutu une camisole.

« C’est de ta faute, si t’es à terre, Parkinson ». Il enchaîna sans lui répondre, faisant un pas en avant et la forçant à reculer. Il était là, ou presque, elle aurait pu jurer sentir son souffle. Ses épaules claquant contre le mur, elle réalisa qu’elle était coincée et qu’elle voulait que ça s’arrête, que l’hallucination, si c’en était une, se termine. Foutu monde magique, foutus sortilèges. Foutus fantômes ? Elle déglutit, articulant un « ta gueule » sale mais presque apeuré. « T’avais qu’à pas courir après lui, trop bien pour toi, t’aurais dû te contenter de moi quand tu en avais l’occasion… » un sourire triste retroussa les lèvres du jeune homme alors qu’il l’observait, semblant désolé de l’état dans lequel il pouvait la trouver.

Presque aussitôt, Pansy plaqua ses mains sur ses oreilles et ferma les yeux à s’en fendre les paupières. Il ne savait rien, il n’avait pas été là, il était mort, ce n’était pas possible, pas vrai. Elle hoqueta, ayant besoin d’air mais rien ne vint emplir ses poumons. C’était faux, c’était un artifice. « Dégage » cracha-t-elle alors qu’elle ouvrait les yeux, espérant ne pas le trouver là. « Dégage, c’est faux, t’es mort, tu as lancé un sort à la con et tu es mort, j’ai vu ta tombe, tu ne peux pas être là » vociféra-t-elle alors, se décollant partiellement du mur, furieuse et surtout brisée.

Merry Fucking Christmas.

787 ; pardon pour le retard ; + 30 points aux méchants.

Y'a des fois (des rares fois) où Jack espérait sérieusement devenir moldu, comme ça, voilà, maladie incurable mais vachement mieux que d'être un putain de sorcier obligé de s'occuper de... de fantômes. Les moldus aimaient bien les fantômes, se souvint-il. Ca leur faisait un peu peur mais ahah, c'était rigolo, une franche rigolade même, hi-la-rant. Tout de suite, Jack avait plus envie de se rouler en boule et de pleurer plutôt que de se taper un fou rire. Il tient toujours fermement le rouquin, le secoue un peu, quête une réponse mais rien ; juste son regard affolé, son air hébété, son teint pâle presque maladif. Il a pris trop de drogue ou pas assez ? Jack serait capable de le forcer à sniffer lui-même son rail si cela pouvait le faire parler. Il sent lui-même l'appréhension, la peur et le malaise grimper en lui, à mesure que les secondes passent. Il regarde autour d'eux. Il y a des gens. Les trois même, toujours, ceux avec le teint livide. Mais y'a aussi des gens qu'il n'avait pas vu avant, alors qu'il aurait dû. Parce que même si il n'a pas une énorme mémoire des visages ou des noms, il aurait pu se souvenir de ces trois silhouettes, il en est persuadé. Elles sont sombres, de mauvais augure, malsaines. Un rouquin, un petit gros et une fille au teint cadavérique. « Tu ne le vois pas, Jack ? Tu ne vois pas Fred ? » Jack fronce les sourcils. Il vérifie par-dessus son épaule. Non, personne. « Y'a personne mec... » mais le drogué ne semble pas l'entendre. « Il est là, Jack. Mon frère, celui qui est mort, il est là, il est là. Fred est là. » Il ouvre la bouche pour lui répondre, lui expliquer calmement que non, il n'y a personne. Mais une autre voix, tout aussi perdue et amère, apeurée aussi. « Dégage » Oh man. C'est la fille qui parle cette fois, la jolie aux yeux clairs. En même temps, t'as Ron qui tape la discut' à son frère mort. « Dégage, c’est faux, t’es mort, tu as lancé un sort à la con et tu es mort, j’ai vu ta tombe, tu ne peux pas être là » Ils ont tous pris des champignons hallucinogènes ou quoi ? L'infirmier se force au calme. Il a été confronté à cela plusieurs fois à l'école, il sait comment agir. Les emmener à l'écart, les forcer à se réveiller, à admettre que les autres ne sont pas présents. Les forcer à dormir et attendre leur réveil, pour voir s'ils vont mieux. Et si ce n'est pas le cas... alors il ne sait pas quoi faire. Il replonge ses yeux dans ceux de Ron. Il est en train de pleurer. Putain. Il lui tapote la joue une fois puis une seconde, plus franchement. « Pas le temps de chialer, Ron. Regarde-moi. Regarde-moi. » Il attrape le menton du jeune homme, le force à lui faire face, pour plonger ses yeux dans les siens. « Tu me lâches pas d'une basque, pigé ? » Il l'attrape par le bras et s'approche lentement de la jolie aux yeux clairs. Il ignore son nom mais il claque quand même des doigts devant ses yeux, espérant la reconnecter à sa réalité à lui, la réalité tout court même. « Hey. Il est parti. Il est mort. » Il lui tend la main. « Viens. Je vais te sortir d'ici. Regarde-moi, je vais te sortir d'ici. Il n'est pas là. » C'est au tour de Jack ce paniquer un peu. Ses pupilles de se dilater, ses yeux de s'exorbiter. Il ne maîtrise rien à la situation, il est complètement inutile. Cette ne s'arrêtera donc jamais ?